oculto,  huyendo entre edificios que hace siglos comenzaron su caída
sólo aquí se puede temblar y hablar del instinto,
vomitar el sinsentido visceral
y que esa emoción desbocada encuentre su destino,
su silencio y el hastío.
aullando a la tormenta, refugiado bajo el árbol fantasma,
un eco hace mella en el ritmo de el caprichoso péndulo
que infatigable golpe las murallas de esta confianza y hace pequeñas grietas que arden,
tu voz de ángel se burla de ese dolor que muy dramático se inventa una emoción
muy al estilo de ese mundo que se auto proclama realidad
Pareciera que aprieta los dientes, busca trozar el hueso
y cortar el veneno de raíz, la raíz del veneno

todo pensamiento guarda un secreto
el camino se abre como el cuerpo
un ojo mira de frente el misterio
y el otro juega a creer en los espectros.
Sólo la carne espiritual sacia el hambre de la eternidad
y sólo algunos se invitan regocijados al banquete de la muerte
pues pocos saben, y a costa del todo, que ahí al final del día,
cuando el sueño despierta
desgarrando cada rostro
ellos se salvan de si mimos y vuelven al centro
desde donde brota la primera luz del nuevo día.

como una ráfaga estival
o el rocío madrugador
habremos venido hecho historias y después partido
y puede que valga poco hablar sobre aspectos máximos
si lo que se inscribe es el detalle íntimo, las simples formas del gran dibujo

grande o pequeño el sueño
al caerse la torre de los objetos del insaciable deseo
y aunque ya no importa ninguna sed
uno recolecta los pedazos y se pone triste y sentimental

día con día mas cierta la mudanza al mundo de los vivos muertos
que en la paradoja encuentran su sustento
su frugalidad es su riqueza inagotable
cabe preguntarse, con la voz de ese yo que se retuerce moribundo
cuales bienes serán propios para el viaje
si sueños y recuerdos son pesados retoños en el vientre
que en la ciudad de fuego azul no podrán florecer
porque si bien el resplandor del sol también quema los ojos
es un sol que despierta y detona cualquier esperanza,
ahí solo existen campos del recuerdo de lo cierto
la memoria es un extenso llano silvestre y perfecto
donde la gente canta pasajes sobre estrellas
y planetas que salen de su eje y flotan
mares donde se bañan los gigantes
eventos eternos que no concluyen nunca
porque el tiempo esta desdoblado e igual corre hacia adelante, atrás y arriba, abajo

no obstante a las maravillas de ese sitio insospechado
aún se hace un avance titubeante, andando de espaldas
mirando con melancolía las pasiones de antaño
queriendo cruzar la puerta con el saco desbordado en la nostalgia
cantando ideas que visten ese mundo del que sólo quedan los vestigios.
No se puede cruzar un puente pensando en los vestigios
debe uno volverse el viento
abandonar el cuerpo
desplazarse sin nombre, sin deseo
apagado aquí, despierto allá.

"nada se gana ni se pierde"

Soñé el mar

a la velocidad del pensamiento 

corría entre selvas, entre gentes y multitudes de arboles  

Mis pies sobre el lodo;

selva, mar y lodo, gente

Sueño… 

Un hombre se atraviesa con un gran muro antes de 

impide que pueda llegar y sumergirme

Pienso -eh ahí la razón humana

hablando con sus palabras que sólo el habla para sí 

olvidado de todo olvidándose de mí también

del otro, de lo otro.

He ahí la razón monologando 

entonces se yergue el muro

se atraviesa entre mi sueño de mar, 

mi imagen de la totalidad

y yo 

sintiendo el oleaje en los pies

pero ciego de los destellos del agua expuesta al sol y al viento

ciego

una pequeña ventana abierta

Una pista

debe morir… la razón 

Veo al hombre parado, 

es el muro que me impide ser una amalgama viajera en el tiempo y el espacio, 

sin temor del vacío, caída, movimiento,

ser mi propia dimensión, ser todo yo… uno con él.

Y pienso ¿esa razón es… es el hombre?

Entonces me sorprendo acariciando una idea:

Que el hombre muera

que muera y venga una nueva era.

Pero mi humanidad me sacude, 

y deseo

Que se desvista el hombre de sí y que venga a la fiesta.

la barca hueca

a lo lejos las palpitaciones del día, certeras en los últimos rasgos de la noche
viento húmedo, denso, rostros pálidos entre la maleza del parque
despierta el incesante ruido de la máquina que quizá por un momento muy breve cesa
pero nos transporta
todo en sí, nos transporta
el viaje se inaugura despertando con el día
plantada su simiente en la fertilidad del sueño del que sueña, piensa, imagina y medita en un mismo gesto
se precipita un vertiginoso paso por la escalera
y cada palabra que rueda por el papel se pesa en la balanza del sentido y la belleza
se la sacrifica y resucita luego
en la fragilidad de la imagen que suscita, llanamente como un resoplido de ánimo o resignación
un pájaro canta en solitario
se pregunta por el paradero del sol
se pregunta o reza en su idioma de ave
alimentando el sonoro paisaje del amanecer
muchas mañanas el escapista deambulaba entre los ruidos del recién llegado día, demacrado y en ayunas se escabullía entre los basurales y las banquetas chorreantes de los negocios del barrio
y así asciende en su educación
dos esfinges guardan el secreto de este cruze por el valle citadino
donde se expresa le entraña de la máquina
aunque infinitamente bello el camino a casa es turbio
la barca austera se sacude entre sus rápidos torrentes
se desploma
y solo su naturaleza de vientre hueco la mantiene viva y la restituye en el camino

VENTURA

la mente
precipicio con escaleras
caes en sus garras te rompes el cuello
te pierdes dentro
entre los reflejos de las cosas
hologramas de eter
ruidos por segundos descifrables
entre eternidades
la salida del laberinto
(siempre es un laberinto) es por arriba
volando
pero es más que difícil
hay que cumplir el destino de la muerte varias veces
el horizonte más allá es traslúcido
y de este lado lo encubre la ceniza del volcán que grita
si grita y unos lo escuchan
es su propio temblor de piso de hielo
crujiente bajo las plantas, que por momentos parecen sangrar
pero no manchan
temen la caída en el agua fría antes de que se cumpla lo imposible
el prodigio que nos hemos prometido
al decidir un paso de equilibrista
la locura es matemática invertida
cruzar rios y rios sobre diminutas piedras
pero allá
donde está lo que permanece intacto,
en ese todo sitio cubierto de velos
es el enigma, el misterio la cordura
y la locura nuestro caminar sin sentido
torpe caminar sin danza que sin embargo
seduce como espejismo de agua que quita la sed
una sed que mata donde morir es triste
adentro, en el centro cruzando el passaje de los muertos
esta esperando el abrazo totalizante
tal luz enseguecedora irrevocable inequívoca
donde ojos no son necesarios
por que el cuerpo ya no cruza el río,
es el río el que cruza iluminando y desasiendo
cada recoveco entre la carne y los huesos y el precipicio de la mente se desploma completo
todo ello destierra peligro, uno ya no es uno sino uno.
VENTURA ENTONCES, VENTURA!!

conocer la forma en que se cruzan los hilos de esta madeja, enjambre de voces que pronuncian deseos 

para quizá un día, un día temprano antes del fin del tiempo, antes que zarpe el barco mecido en el batir de alas de águilas eternas

por fin dejar tendidos, vencidos los brazos tan sedientos al momento en que hablo

cada cosa nace en la expresión de su naturaleza necesaria

así la piel emerge cubriendo tus órganos mágicos que son las razones, para que una mujer quiere ser una mujer leal hasta morir y morir en el salto del amor al mundo necesario, natural, perfecto. 

y posiblemente para saciar el deseo de ti llegan otros como sombras de ti

anunciando tu llegada y si es que la luna ha menguado y ha sido el presagio de mi sueño tan solo un engaño, quizá lo que percibo es un gesto de despedida 

pero vamos a callar mientras tanto tales emociones, hasta que tu propia mano y no tu sombra calme la duda y desentrañe este misterio que corona el amor.

fue en esta casa embrujada que te he soñado completándome sólo encubiertos por la piel y el secreto que nos encamina.

se avecina la hora en que habrán de trazarse nuevos designios 

nuevos destinos en el nombre del amor

habrá sacrificio de almas, arderán en el fuego.   

y vaciar nuestros cuerpos 

besando angeles para que se encienda el amanecer y las buenas voluntades, 

morir en el centro de la maleza 

donde hojas y raíces se encuentran y sujetan irremediablemente al derretirse los hielos de tu mente. 

equilibrio en la cima del desequilibrio, cercando los ciclos en miniciclos que aún danzan pendulares y llegan al centro por fin descansando en la armonía de lo tan arriba con lo de más abajo pues de tu incansable fuego estamos colmados sea tarde o sea temprano.

destello

la mirada en lo esencial
el trueno agrietando con luces la pared del mundo
como una carcajada tuya
por la tarde del tiempo inadvertida
pero riendo intensamente, perdurable, infinita
la gratitud del fuego y de la hoguera
que incandescente alumbra y limpia