Primer misterio. De cuando vuelve la flor a la tierra y renace…

Te veo recostada en el marco de la puerta, un marco sin identidad, sólo tú sobre el marco recostada, tienes identidad.
Llevas puesto un vestido escotado, sencillo, con flores… se asoman tus jóvenes encantos… la sonrisa ni triste ni alegre, se asoma en el escote… Ese vestido que te ciñe nunca fue usado excepto por ti, en el centro de esta fantasía.
Hay una claridad luminosa que se refleja, se escurre de entre tus labios llenos hoy de certeza, mirándonos desde esta imagen que habitas… Nos contemplas, trayéndote flores y piensas, o parece que piensas,- hoy… a partir de hoy tengo todas las flores del mundo, y a partir de mañana seré la flor misma, la que crece en la tierra, y que recibe a los hombres cuando vuelven al submundo, de donde quizá, he venido.
Soñando que nos hablas te veo postrar, dejar caer la cabeza en el marco de la puerta, en una posición óptima, luminosa… un prodigio… Sin esperar nada, sin ir a ninguna parte, mirando el jardín que somos, el jardín que sacudido por ti, te envía plegarias… Esta imagen, este sueño te pide que seas por fin feliz… Más allá de la paz y el descanso eterno, por fin felicidad quiero que te cobije.

Me ha dado...

me ha dado por andarme sola por los lugares... jugar los juegos... hacer la conversación... caminar... ver los paisages... escribir frases... cantar canciones... leer novelas cuentos y poemas... ir a conciertos... ver películas... comer... dormir... drogarme... me ha dado por sentarme frente a las fuentes a llorar como una fuente... sólo por llorar o por reirme de todo... de todo lo que pasa... reirme y llorar en medio de un silencio que no sé como suavizar... un silencio de voces... que no se como traducir... me ha dado por no saber como estar en el pantano social... me ha dado por brincar sobre mi propia humanidad para poder respirar... me ha dado por ser amiga del aire... del aire... de la tierra y de la hormiga y del perro y del gato... y de la lluvia... muchas veces me ha visto la lluvia en su abrazo y me ha sentido sollozar por mis amigos... ha sentido mi gana de renunciar a un lenguaje que solo se olvida... me ha dado por enajenarme, drogarme y separarme de mi razón y mi cuerpo a ratos... me ha dado por un salvajismo emocional y luego por ser piedra dura... piedra curtidora... me ha dado por matar... y luego por resusitar en el valle desierto... me ha dado por ser rica y pobre... me ha dado por imaginar la vida y por darme en la jeta con la realidad... me ha dado por destruirme y por abrazarme luego... me ha dado por amar y me ha dado por dejar de odiar... me ha dado por la vida y me ha dado por la muerte... por que ya morí y ya viví mis placeres y mis desdichas... me ha dado por ser yo y por ser el que han querido ver quienes me han visto y me ha dado por cambiar... por profundizar en mi avismo y por volar en el incansable horizonte de una imagen que resiste... me ha dado por andar una vez más...

papel virtual

Como escribir, como aprehender la cosa, la experiencia en un papel virtual, la cosa resulta bastante ilógica, si se la piensa, yo podría estar diciendo, yo escribo y dejo guardado en una especie de frecuencia, las palabras y ahí se estampan, más allá del momento en que las arrojo y no las escribo en materia indeleble, pero lo he dicho y aún así ¿es real?
Y cuando me pregunto por lo real me pregunto ¿por algo? O es una construcción que hago en ese presunto momento.
Llego al sitio de encuentro entre pasado y futuro, en el presente, pero justamente se escapa, no puedo reconocerlo, se fue, el presente y el futuro y el pasado, son la misma cosa me dije hace tiempo, y ahora resulta, el universo lo dice, solo hay un tiempo, no hay nada que se pueda hacer, y la puerta puede estar allí y no sabremos qué hacer con ella.
¿Es locura todo esto?
¿Es que pierdo razón o la gano aunque nunca la tenga?

El infinito es claro y siento la pérdida absoluta de todo.
Quisiera que las letras, estas palabras también descifraran algún secreto, un secreto que nos diera tranquilidad.
Morir es nacer.
Es decir.
Esto ya no me sirve, esta forma… y entonces, me transformo.
Siento que hay cosas, quise creer que había historias que se dictan solas, pero ahora sé que sólo se están repitiendo, porque en realidad ya pasaron….
habrá sido la sustancia que interfiere en mis sentidos, en mi significación.
Ahora sé que soy dios.
brotaron esas palabras de mis manos.
Y luego llegaron a mis oídos y entonces ¿es coincidencia?
¿Es un dictado místico? O es que ya había pasado y yo lo sabía, y sólo en ese momento pude recordar cuando en medio de la droga me disuelvo como ente cultural.
Ahora sé lo que muchos supieron y dijeron y que poco a poco fue cayendo el sentido.
Visible ó invisible todo es materia.
Se transforma, constante, todo está lleno.
En el tiempo.

“La materia no se crea ni se destruye, solo se transforma”
Es cierto
Entrar a ti, en tu espacio, irrumpir en tu piel.
Transgresión del espacio.